Que estranha maneira de estar mortos. Quem quer que seja diria que não o estais.
Mas, na verdade, estais mortos.

Estais mortos, não tendo nunca antes vivido.

Vós sois os cadáveres de uma vida que nunca foi. Triste destino. O não ter sido senão mortos sempre.
O ser folha seca sem ter sido verde jamais.

E contudo, os mortos não são, não podem ser cadáveres de uma vida que ainda não viveram.

César Vallejo (extractos)

Em tempos fiz um um elogio a um gajo.
As tuas fotos a preto e branco são como se fossem a branco e preto.
Ele não percebeu. E eu também não.

É mesmo uma fatalidade a poesia falar sobre o amor, a morte ou a solidão

e não sobre garfos ou de ter comichão?