Se não fosse a cena do dinheiro, preferia ser jogador de futsal a jogar futebol de 11 ao sol em dias de 40º ou a nevar com temperaturas de menos 20 graus.
Futsal é para jogador fino. Ar condicionado e telhado por cima. Basta uma telha partida e caírem umas gotas no campo, para logo tudo, que não se pode jogar assim!
And even the horses had wings
Estive a ver um documentário sobre os Joy Division onde os gajos da banda dizem que nunca prestaram muita atenção às letras que o Ian Curtis escrevia e cantava. Um diz que só anos mais tarde quando as viu publicadas é que pensou “Meu deus, era isto que ele cantava?”.
Como se pode estar tão distante de alguém tão próximo? Pode. É fácil.
‘Mother I tried please believe me,
I’m doing the best that I can.
I’m ashamed of the things I’ve been put through,
I’m ashamed of the person I am.
Isolation, isolation, isolation’
Pintarola
Num mundo que tem como teoria oficial a relação causa efeito, a quantidade de gente que espera pela sorte ou por deus para lhe resolverem a vida.
O maluco costuma olhar para um funcionário em particular. Hoje, dali tirou isto:
Nenhuma relação existe entre a minha profissão e os versos que faço. E não é esse o mal. O mal está no carácter desapaixonado, frio, mecânico do trabalho; na ausência de uma participação da inteligência e da sensibilidade na maioria das actividades profissionais; na servidão implacável do homem instalada no próprio cerne de uma civilização que se propõe, justamente, abolir a servidão. O mal é a ausência do homem. «O deserto cresce», dizia Nietzche. O deserto não cessa de crescer. Numa sociedade alienada até à medula, como a nossa, só a vagabundagem tem a força e o prestígio de um destino; mas vagabundo parece que não chega a ser profissão, salvo quando se tem conta farta no banco. Como não é o meu caso, e a poesia não dá para pagar o almoço, o jantar, e outra vez, e outra vez, até ao fim do mundo, parece não haver saída. Enquanto se não descobrir como há-de viver o poeta sem comer, não haverá solução para estas cigarras que persistem em sonhar alegria até ao seio da morte. A não ser que se ponha em prática o que Platão já aconselhava na República: desterrá-los, simplesmente. «Para quê poetas em tempos de indigência?»
Memórias das madrugadas sem sono
No peito uma dor que entope a fala e que a pede. Uma dor inexplicável e insolúvel que brota águas e uivos lancinantes e não pára e nada pára. A dor dos desastres recorrentes. A dor que já não sei se é de ti, se de mim, se de tudo ou de tanto nada. A dor que quero curar e nada cura. Como queria quem me ensinasse o mundo.
Clara