Tudo isto é um pouco estranho, a suspensão, a respiração, a tua respiração na minha pele.

A revolução está morta. A respiração está morta. Sobreviver para a possibilidade da respiração na pele.

Náusea. Respirar o ar podre tão fresco da tua respiração na minha pele.



(assumidamente farçola, foi o que deu o intervalo das garfadas de robalo, os goles da alentejana e as conversas do lado)