Pescadinha
A maior liberdade? Não depender de nada.
A maior prisão? Não depender de nada.
Categoria: Desvarios
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À montra da mesa
o maluco tem ido almoçar à cantina lx
tem visto muita estética e regos do cu. -
Libertação
O maluco gostava de fugir do mundo, mas acaba sempre refugiado no seu quarto.
Hoje sonhou que pintava tudo com lápis de cor. -
Comecei tão tarde a vida
Comecei tão tarde a vida, que tenho vontade de dizer: Olhem, enganei-me, quero começar outra vez.
Gostei (muito) dos meus enganos, mas não do tempo a roer-me os calcanhares.
Detesto o tempo. Diz-se "Está tempo de chuva", mas não se diz "Olha, está tempo de Sol".
Odeio o tempo. O espaço, por exemplo, é mais maneirinho.
Se quiser estar ali em baixo, vou e estou lá. Mas se quiser estar ontem, como raio é que faço? -
Verde irrefutável
tudo é verde, até deixar de o ser
e quando deixar de ser, só nessa altura se saberá
mas isto já é refutável -
Desbunda passo 1
Como se pode ver e ler, sendo esta treta o reflexo dos meus estados de espirito, não ando bem. Quer dizer andar, até ando. Não tenho é passado bem. Bem, passar também não passei para lado nenhum. Em resumo, ando fodido (avisei num dos primeiros posts que isto ia acontecer quando me apetecesse). Porra, foder e fodido também não é o caso. Ó pá, arranjem mas é uma merda qualquer que as injeções de tinto para a veia já não estão a resultar.
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Desbunda passo 2
Vá lá confesso, adoro dar estas caralhadas. Tem mais piada do que ser bem comportado e dizer sim ao patrão.
Os vendidos põem nos belogues a imagem que querem dar aos outros. Confesso que leio cada merda que até me dá vontade de vomitar. Bons e bonitos, magnificos são os blogosféricos. Cheios de bons sentimentos e bem humorados. Eu cá para mim, bons, bons, mas mesmo bons só em ermesinde e mesmo assim era um gaijo.
Este é um espaço de liberdade. Faz-me bem. Sou eu, mesmo eu mas sem estar guardado em mim. Esta até parece do Fernando Pessoa. Põe o campos a berrar ao caeiro e depois baza para o abel, para atestar o depósito. Ser eu em mim, é o que se poderia chamar uma auto-foda.
Deserto. Estive no deserto dos filmes. perfeito e sem fim. Esta é uma das minha dores. dormi no deserto e prefiro e preciso de esquecer tudo.
queria falar a noite toda sobre a influência de kant nas meninas da ribeira do sado, e não. -
Vou inventar um objecto
Vou inventar um objecto
Nunca visto, nunca falado. Vou-lhe chamar trepolio.
Só tenho que arranjar algo que soe a trepolio. -
Ouvido na mesa do lado ao almoço
Ouvido na mesa do lado ao almoço
"quer estar em cima de tudo e não está em cima de nada"
Falava-se de umas tricas quaisquer de um qualquer departamento. E só me lembrava sexo.... -
porra
assim que saí do restaurante apanhei com uma gota na tola
grossa e quente
desejei ser chuva num dia de verão -
Olá tu que és eu ou Nonsense de Sexta-feira à tarde
Lembro-me de nos meus tempos de liceu ouvir qualquer coisa sobre o que é ser eu. Eu sou eu porque sou diferente de ti e igual a mim. Se fosse igual a ti seria tu e não eu. Mas eu sou diferente do que já fui, e se calhar já fui igual a ti. Assim sendo será que já que fui tu, sendo ainda o que era eu na altura?
Eu sendo tu, quer dizer que tu és eu, mesmo que numa versão passada.
Quando te encontrar, devo perguntar como estás, como estive ou como estou?
... quando ia carregar no publish post, num acesso de bom senso, apaguei aqui um bocado em que acabava por chegar á conclusão que o bife que comi ontem (e que podia não ter comido) sou eu
Vou parar por aqui, porque já não sei por onde vou nem o que digo e não tenho tempo para me tentar perceber. -
De borla
Hoje o courier international é mesmo à borla, sem mas nem meio mas. É pegar e ir embora.
No entanto a edição é fracota, foi preciso chegar à última página para encontrar o que poderiam ser os mandamentos deste blog (o nome blog começa a irritar-me, não há melhor nome em português?)
1. Não descubram nada neste blog que não soubessem já.
2. Perdoem-lhe tudo o que seja perdoável.
3. É preciso estar perto da morte para se saber como ela é: um acontecimento solitário.
É claro que este último não é bem um mandamento, mas apeteceu-me. E continuando:
Quem ler este blog será inteligente, compreenderá a natureza, as leis e os valores humanos. Este blog é uma carta de boa condução e de conselhos, e também um código moral destinado a todos os grunhos.
Naturalmente quem ler este blog vai para o paraíso.fádivere: Os venezuelanos agradam-me. Na expectativa de uma invasão dos EUA prepararam para os gringos 500 biscoitos de milho recheados com raticida.
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O que poderá levar alguém a beber água ao almoço?
Estarão sujos por dentro?
E em garrafas de litro e meio... Muito sujos? -
Vou mudar para UZO
O gajo do ctt expresso que veio cá entregar a encomenda com o meu cartão uzo, veio enquanto eu almoçava. Voltou já depois de almoço. Atropelou uma velhota mesmo à minha porta. Ia para ver o que se passava, mas faltou-me algo.... ambrósio. Dantes quando não tinha receio das memórias, via tudo. Agora, não.
Entretanto espera-se pela ambulância, e vou observando a cena pela janela. O gajo do ctt expresso é cool, fuma uma cigarrada e o sol bate-lhe nos óculinhos espelhados. A velha tá ali, no chão. Alguém lhe pôs um trapo por baixo da cabeça, encharcada em sangue. Uma mulher abraça-a e vai-lhe falando. Um homem pôs-lhe a mão na mão. O gaijo do ctteexpresso passa a mão no carro para ver o estrago. O ajuntamento vai aumentando... chegou o inem, e o gajo do cttexpresso resolveu pôr o triangulo e vestir o colete.
A ambulância foi-se com a velhota, veio a policia para cumprimentar os óculos espelhados do gaijo do cttexpresso que tem a porra da minha encomenda. Estão a preencher papelada. Impresso 453A/4F (atropelamento de velhinhas). Pode ser que depois me venha entregar o cartão.
Prontos. Já tava mesmo a ver. O gajo foi-se embora, e fico sem cartão!
As minhas desculpas pela enorme falta de sensibilidade. Podem ficar cientes, no entanto, que é totalmente premeditado. -
Fogo que arde sem se ver
ai, porra isto já está dito...
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noite estrada ritmos surdos
noite estrada ritmos surdos
palavras soltas que se repetem, aposto que se pode pegar em quaisquer quatro palvras, juntá-las e dar-lhes um sentido.... -
Qualquer um pode ser herói
Qualquer um pode ser herói
Basta fazer coisas de heróis, assim tipo heróicas. Como os heróis fazem. -
Hoje saí de casa ainda de noite
Não sei porquê. Não é meu hábito.
Vi o Campo Grande vazio. Dentro de uma hora vai estar cheio de carros e coisas. E pessoas que vão para o trabalho. E lá no meio, num Renault Clio azul, está alguém que hoje chorou. Imagino. C'est ci bon.
Passei agora por um homem deitado no passeio. Cara no chão. Talvez se chame João Carlos. Estaria morto? C'est ci bon passar num carro com ar condicionado.
Como eu, quantos moralistas andam por aí a bater punhetas com palavras em blogs obscuros?
A revolução começa em mim. Já alguém deve ter dito isto, espero.
Ah, confirma-se que Lisboa amanhece. E é linda.
Até parece que não tem renaults clios e joão carlos nas suas entranhas. Até parece que não me tem a mim.
Cheguei à rua onde trabalho. Não a reconheci.
No café as empregadas são as mesmas, fazem os mesmos gestos que faziam ontem no habitual das dez horas.
Não deveriam estar habitadas por algo de nocturno? Como podem pertencer a dois mundos tão diferentes com tal indiferença?
Quando saí de casa havia anjos nas paredes e as folhas não caiam.
(escrito ao som de Genevieve do Perry Blake, este gajo faz-me caracóis na alma)
Agora passa mais uma emissão do Vidro Azul. Ouço-me ao espelho. -
Olhos
Sei que sou maluco por rabos. Confesso. Não há que ter vergonha, gosto de rabos.
Mas os olhos fascinam-me. Morria mais depressa à margem de dois olhos do que à borda de um rabo :-) -
Divagações sobre a cintura
Já repararam na importância da cintura?
Estava eu a almoçar quando de repente reparei, num grupo que se afastava. A roupa divide-se pela cintura. Uma peça de roupa para baixo da cintura e outra para cima da cintura. Que mania, hein? A divisão tem que ser metade para cada lado? Porque carga de água? E se hoje me apetecer 30 por cento por cima e 70 para baixo? Estou farto desta ditadura da cintura.
Será para permitir o jogo de anca? Será para mostrar os umbigos sexy? Sinceramente não sei. Se calhar a culpa é de algum imperador romano ou de um austrolopitecos mais calhau.
E no entanto é uma linha semi-convencionada, imaginada. Onde é a cintura? Um pouco mais abaixo, um pouco mais acima... na realidade nem existe. É algures naquela área entre o umbigo e os intrumentos procriadores.
Uma coisa eu sei, amanhã vou escolher um polo bué da comprido que me dê pelos joelhos e calço umas meias de gola alta! Se tiver frio nos joelhos, faço de conta que é o umbigo.