Tolhidos

Graças ao bom Deus que já não usamos espartilhos, senão acho que as mulheres de hoje andavam sempre a desmaiar.

&#039;As mulheres loucas arrumam os quartos, fazem<br />as camas desfeitas, empilham camisas e calças,<br />abotoam os cintos do infinito, prendem os laços<br />da sombra. Com os seus olhos cegos, enfiam<br />agulhas no buraco da vida, cosem as feridas<br />do amor que não tiveram, cantam devagar<br />a canção da idade fria. Dispo essas mulheres<br />no meu poema; espalho as suas roupas pelas cadeiras<br />do quarto; abro a cama onde as deito; rasgo<br />os pontos que acabaram de coser. O seu sexo -<br />seco pelos ventos de uma inquietação nocturna<br />- humedece-me os dedos. Desfolho os dias de março<br />enquanto desfloro os seus lábios. Por vezes,<br />as mulheres loucas abrem a porta da varanda,<br />respiram o perfume das trepadeiras brancas<br />da primavera, desmaiam com o sol.&#039;