De repente o maluco apanhou-se a perguntar
Esta vida que temos, serve para quê?

as coisas de que me orgulho, não me servem de quase nada

A boca é uma ferida na cara, donde sangram palavras

O maluco quando tinha razões para ter tesão também escrevia coisas de jeito.

Zumba na cabeça

Pimbas caraças

Zumba na cabeça

Há lá coração que não se canse de bater...

O maluco não percebe porque já não se embebeda à maluca

Para que serve a opinião de um maluco?

Mentira.

Todos os caminhos vão dar à solidão.

É arte.