Numa esfera monocorda
um pouco de vermelho
Ternas lágrimas, flor de fruto
lentas feridas ao correr do campo

Farto da malta que quer parecer e aparecer

Faço por andar em cantos desencantos, mas insistem em entrar-me pelos olhos adentro a cada esquina

Porque levamos as mãos á cabeça e não aos joelhos rabo ou peito?

está sol

Na Bolivia há gente que protesta e quer ter voz. Todos os dias abro as páginas dos meios de (des)informação ocidentais, e abrem logo com os protestos em Hong-Kong. Onde não se matam pessoas. Onde a polícia não dispara balas de fogo real. Sobre a Bolivia, zero. Silêncio.

Isto não é democracia. Isto não é um mundo decente. É um sistema feito pelos poderosos para se perpetuarem no poder.

Tenho a sensação que as canções que a gente manda para o público deixam de ser nossas, passam a fazer parte da vida dos outros.
Não tenho nada a ideia de que sou dono das minhas cantigas. É mentira, pá.

Se reparares bem, amanhã também é ontem. Tal como ontem já foi amanhã.

As palavras são das poucas formas que me restam para comunicar, e custa-me saber que são feitas de ar.
Falo sons transparentes.

Já viste tantos sóis como os que hás-de ver, porque conheço a tua força.
E os teus sonhos não morrem, nunca.

a partir de hoje lavo as mãos antes de urinar

Li onde não posso comentar sobre o estar em casa. Uma vez perguntaram-me o que faz com um local seja a nossa casa.
Não sei bem, só sei que se sente quando lá estamos. E quando não estamos queremos voltar.