Pensei no Outono que começou há pouco. (No calendário, não na temperatura.)
E lembrei-me deste poema:
Carta de Outono
Pensarás que não te escrevi antes porque o Verão
consome a energia da alma com um apetite solar; e
porque as tempestades do crepúsculo incendiaram as
palavras com o rápido fogo aéreo. No entanto, eu
ouço aquelas aves que gastaram as asas na travessia
do espírito, cujos olhos viram o que havia de duvidoso
nas traseiras do invisível, onde um deus culpado
se esconde e se ouvem as vozes sem nexo dos
anjos enlouquecidos. Essas aves deixaram de saber voar;
agarram-se aos ramos dos arbustos e, ao fim da tarde,
gritam em direcção às nuvens com os olhos secos e
sem medo. Abri-lhes o peito: e encontrei as entranhas
verdes como as folhas perenes do norte. Então,
ouço-te bater por dentro de mim, embora estejas morto;
e os teus dedos tenham perdido a força antiga que
desafiava a sombra. Procuro uma entrada no átrio
desabrigado da página; avanço entre sílabas e versos
perdendo-me do silêncio na insistência dos passos.
O passado é todo o dia de ontem; a vida coube-me
neste bolso do infinito onde guardei os últimos cigarros;
o teu amor gastou-se com um breve brilho de
isqueiro. Saio sem desejo dos desertos de Outubro
e Novembro, arrastando o Outono com os pés, nas planícies
provisórias de um esquecimento de estações.
Nuno Júdice | “A Condescendência do Ser”, págs. 50 e 51 | Quetzal Editores, 1988
Mas apesar da foto (me) fazer lembrar o Outono, o tempo está de Verão e agora calhou a passar outra vez a vista por este poema:
O Verão é assim
O Verão é assim: a masculina e mineral
e quase táctil vibração das cigarras.
Não sou apenas eu, também elas
se alimentam de claridade,
fogem do escuro.
Porque o escuro é onde se abrigam
a calúnia e a usura,
o escuro é onde a vaidade
e a demência do lucro acorrem
ao apelo do mais rasteiro.
O céu não passa de um imenso
e vazio buraco negro,
mas tenho a esperança que o inferno
conserve ainda activas as fogueiras
da inquisição, e nas suas chamas
possam ouvir-se um dia
esses cães, que tanto abusam do poder,
rechinar – como as cigarras no verão.
Pensei no Outono que começou há pouco. (No calendário, não na temperatura.)
E lembrei-me deste poema:
Carta de Outono
Pensarás que não te escrevi antes porque o Verão
consome a energia da alma com um apetite solar; e
porque as tempestades do crepúsculo incendiaram as
palavras com o rápido fogo aéreo. No entanto, eu
ouço aquelas aves que gastaram as asas na travessia
do espírito, cujos olhos viram o que havia de duvidoso
nas traseiras do invisível, onde um deus culpado
se esconde e se ouvem as vozes sem nexo dos
anjos enlouquecidos. Essas aves deixaram de saber voar;
agarram-se aos ramos dos arbustos e, ao fim da tarde,
gritam em direcção às nuvens com os olhos secos e
sem medo. Abri-lhes o peito: e encontrei as entranhas
verdes como as folhas perenes do norte. Então,
ouço-te bater por dentro de mim, embora estejas morto;
e os teus dedos tenham perdido a força antiga que
desafiava a sombra. Procuro uma entrada no átrio
desabrigado da página; avanço entre sílabas e versos
perdendo-me do silêncio na insistência dos passos.
O passado é todo o dia de ontem; a vida coube-me
neste bolso do infinito onde guardei os últimos cigarros;
o teu amor gastou-se com um breve brilho de
isqueiro. Saio sem desejo dos desertos de Outubro
e Novembro, arrastando o Outono com os pés, nas planícies
provisórias de um esquecimento de estações.
Nuno Júdice | “A Condescendência do Ser”, págs. 50 e 51 | Quetzal Editores, 1988
Mas apesar da foto (me) fazer lembrar o Outono, o tempo está de Verão e agora calhou a passar outra vez a vista por este poema:
O Verão é assim
O Verão é assim: a masculina e mineral
e quase táctil vibração das cigarras.
Não sou apenas eu, também elas
se alimentam de claridade,
fogem do escuro.
Porque o escuro é onde se abrigam
a calúnia e a usura,
o escuro é onde a vaidade
e a demência do lucro acorrem
ao apelo do mais rasteiro.
O céu não passa de um imenso
e vazio buraco negro,
mas tenho a esperança que o inferno
conserve ainda activas as fogueiras
da inquisição, e nas suas chamas
possam ouvir-se um dia
esses cães, que tanto abusam do poder,
rechinar – como as cigarras no verão.
Eugénio de Andrade | in: Sal da Língua,1995
Outono, qual outono?
Vamos ter Natal à Brasileira, ó yeah!
10
27!
Normalmente percebo pouco. A excepção feita quando não percebo nada como agora 🙂