e outro, e outro, e outro, e mais outro. Ah máquinas infernais, parem esse matraquear de dias sem fim.
Parem esse morrer e nascer incessante de coisas velhas.

Importam-se de inventar passas sem grainhas?

Porque é que as unhas das mãos crescem mais depressa do que as dos pés?

nos intervalos do amor não há nada
só o bolor

como pode o bolor queimar tanto como queima?

mas mesmo nas cinzas resta fogo

mesmo no fogo restas tu

confesso que me canso



canso-me dos almoços e da falta de almoços
canso-me dos risos e da falta de riso
canso-me dos silêncios e da falta de silêncio

canso-me


até de me cansar

um ramo noutro ramo
e a voz baixinho junto ao peito

uma fatia de tecido

outra fatia de tecido. mais fina.



e finalmente a pele.

Há alturas em que devia ser obrigatório responder: Vai-te foder!

Qualquer outra coisa é estar com paninhos quentes e calar o que não faz sentido ser calado.
É como ouvir a melhor música do mundo, daquelas que nos fazem ouvir sininhos, e dizer "é gira" a encolher os ombros.

Devia haver uma lei que obrigasse a fazer-se justiça a todos os sacanas e sacanices que acontecem por aí. Quando alguém merece mesmo ser mandado à merda, há que o mandar à merda. É normal. É do mais elementar bom senso.

dá-me as tuas

só aí me reconheço
nelas não há tempo. nelas posso partir.

de sair à rua e não haver rua. Depois caminhava ao longo de rua nenhuma e os passos fugiam
abandonam-me ali




e porque haveria de haver ruas ou sítios onde há ruas?
porque há-de haver rugas e cachecóis e cabelo? O trabalho de pensar isso tudo.

Rectas. É o que há. Longas rectas que não pensam.