Sei que é Verão mas não mando na pura da minha cabeça, para além disso já estou a trabalhar e segunda tenho que ir para o perineu do mundo
Não é ilegal negar a um homem as condições mínimas para viver.
Mas quem queira morrer por não ter como viver, isso sim é ilegal.
Vêm os policias e tribunais a dizer que não se pode morrer. Tipo os amigos que não fodem nem deixam foder.
Antes ser cão.
Nuvens
Por isso as nuvens
se zangam em trovoadas
e vociferam trovões.
É a carcaça que grita
o que o resto cala.
Sexta-feira à noite
Sexta-feira à noite
os homens acariciam o clitóris das esposas
com dedos molhados de saliva.
O mesmo gesto com que todos os dias
contam dinheiro papéis documentos
e folheiam nas revistas
a vida dos seus ídolos.
Sexta-feira à noite
os homens penetram suas esposas
com tédio e pénis.
O mesmo tédio com que todos os dias
enfiam o carro na garagem
o dedo no nariz
e metem a mão no bolso
para coçar o saco.
Sexta-feira à noite
os homens ressonam de borco
enquanto as mulheres no escuro
encaram seu destino
e sonham com o príncipe encantado.
Uma palavra
Há uma palavra que persigo
foi-se por lá desterrada e morta
viúva e fria como os sargaços
que longe daqui dão à costa
todos os setembros pela manhã
como a folha pesarosa de ser outuno
e da brisa mole de entardecer.