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Viajar no ar

Tudo isto é um pouco estranho, a suspensão, a respiração, a tua respiração na minha pele.

A revolução está morta. A respiração está morta. Sobreviver para a possibilidade da respiração na pele.

Náusea. Respirar o ar podre tão fresco da tua respiração na minha pele.

(assumidamente farçola, foi o que deu o intervalo das garfadas de robalo, os goles da alentejana e as conversas do lado)

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Apresento-vos a vida

um desencontro fenomenal entre intenção e acto

tenho para mim que se deus existisse, se estaria a divertir imenso com os nossos esforços patéticos

ainda ontem depois de almoço, me apeteceu, quis, estava mesmo com ganas, e no entanto…

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