Num dia de outono
Passei por uma parede e vi isto.
Podia fazer um alfabeto com estes símbolos e disto uma frase.
E como pintura não está nada mal.
Parafraseando:
Sou a humidade, deixem-me trabalhar.
Falatórium
Lembro-me de conversar muito e de gostar de o fazer (não me lembro é sobre o quê, talvez não fosse importante)
Agora não sei se não converso porque não me interessa, ou se não me interessa porque não converso.
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Status mutantis
Acho graça à facilidade com que citamos coisas com 50 ou 500 anos e que achamos muito actuais, ao mesmo tempo que acreditamos piamente no progresso
Um gajo que se dá
Esta (não sei como lhe chamar) toca-me duma maneira que não tem tamanho. Como se pode ser insensível a uma pessoa que se dá desta maneira? E no entanto a poucas pessoas falei nisto, porque sei que essas poucas pessoas nem ouviram até ao fim, por falta de interesse. E a mais não falo. Porque razão me hei-se massacrar mais? Se me quiser sentir de marte, vou para marte.
A minha campanha eleitoral
Gosto de ti calada porque estás como ausente,
e me ouves de longe, e esta voz não te toca.
Parece que os teus olhos foram de ti voando
e parece que um beijo fechou a tua boca.
Como todas as coisas estão cheias da minha alma
tu emerge das coisas, cheia da alma minha.
Borboleta de sonho, pareces-te com a minha alma,
e pareces-te com a palavra melancolia.
Gosto de ti calada e estás como distante.
E estás como queixando-te, borboleta em arrulho.
E ouves-me de longe, e esta voz não te alcança:
vais deixar que eu me cale com o silêncio teu.
Vais deixar que eu te fale também com o teu silêncio
claro como uma lâmpada, simples como um anel.
Tu és igual à noite, calada e constelada.
O teu silêncio é de estrela, tão longínquo e tão simples.
Gosto de ti calada porque estás como ausente.
Distante e dolorosa como se houvesses morrido.
Uma palavra então, um teu sorriso bastam.
E eu estou alegre, alegre porque não é verdade.